domani. anzi quasi oggi. gia mi vedo. io e la mia valigetta nera in pole position.i motori su di giri.tocca a me. è il mio momento. il vecchietto vicino la porta mi guarda con occhi di sfida. sguardo glaciale e ricette strette in mano. la tensione è alta. si apre la porta. una voce: “avanti il prossimo”. il vecchietto centometrista mi brucia sullo scatto. guardo la porta. di nuovo chiusa davanti al mio naso. impreco sommessamente il dio dei farmaci.
dura la vita degli ultimi informatori educati.
non ho mai capito una cosa: ma che cazzo di fretta ha un pensionato di 70? chiude il circolo di bocce? ha un appuntamento galante? ha finito il viagra?